Зна­чи­тель­ная часть того, что вам пред­сто­ит, будет вос­тре­бо­ва­на ску­кой. Из­вест­ная под не­сколь­ки­ми псев­до­ни­ма­ми  — тоска, том­ле­ние, без­раз­ли­чие, ханд­ра, сплин, тя­го­мо­ти­на, апа­тия, по­дав­лен­ность, вя­лость, сон­ли­вость, опу­стошённость, уны­ние и т. д., скука  — слож­ное яв­ле­ние и, в общем и целом, про­дукт по­вто­ре­ния. В таком слу­чае, ка­за­лось бы, луч­шим ле­кар­ством от неё долж­ны быть по­сто­ян­ная изоб­ре­та­тель­ность и ори­ги­наль­ность. Увы, жизнь не даст вам такой воз­мож­но­сти, ибо глав­ное в жиз­нен­ной ме­ха­ни­ке <…> по­вто­ре­ние. Само по­ня­тие ори­ги­наль­но­сти или нов­ше­ства выдаёт мо­но­тон­ность стан­дарт­ной ре­аль­но­сти, жизни, чей глав­ный стих  — нет, стиль  — есть скука.

Этим она  — жизнь  — от­ли­ча­ет­ся от ис­кус­ства, злей­ший враг ко­то­ро­го, как вы, ве­ро­ят­но, зна­е­те,  — клише. По­это­му не­уди­ви­тель­но, что и ис­кус­ство не может на­учить вас справ­лять­ся со ску­кой.

Впро­чем, су­ще­ству­ет ещё один выход. Когда вас одо­ле­ва­ет скука, пре­дай­тесь ей. Пусть она вас за­да­вит; по­гру­зи­тесь, до­стань­те до дна.

Скука  — это, так ска­зать, ваше окно на время, на те его свой­ства, ко­то­рые мы склон­ны иг­но­ри­ро­вать до такой сте­пе­ни, что это уже гро­зит ду­шев­но­му рав­но­ве­сию. Ко­ро­че го­во­ря, это ваше окно на бес­ко­неч­ность вре­ме­ни, то есть на вашу не­зна­чи­тель­ность в нём. Раз уж это окно от­кры­лось, не пы­тай­тесь его за­хлоп­нуть; на­про­тив, ши­ро­ко рас­пах­ни­те его. Ибо скука го­во­рит на языке вре­ме­ни, и ей пред­сто­ит пре­по­дать вам наи­бо­лее цен­ный урок в вашей жизни  — урок вашей край­ней не­зна­чи­тель­но­сти. Он ценен для вас, а также для тех, с кем вы бу­де­те об­щать­ся. «Ты ко­не­чен,  — го­во­рит вам время го­ло­сом скуки,  — и что ты ни де­ла­ешь, с моей точки зре­ния, тщет­но». Это, ко­неч­но, не про­зву­чит му­зы­кой для ва­ше­го слуха; од­на­ко ощу­ще­ние тщет­но­сти, огра­ни­чен­ной зна­чи­мо­сти ваших даже самых вы­со­ких, самых пыл­ких дей­ствий лучше, чем ил­лю­зия их пло­до­твор­но­сти и со­пут­ству­ю­щее этому са­мо­мне­ние.

(По И. А. Брод­ско­му)